Rugas?

- Nossa. A gente envelhece a cada minuto.
- É.
- Tipo, a cada segundo, ficamos mais velhos.
- E mais perto da morte.
- É. Nossa. A gente é mais velha agora do que era ali na esquina.
- Deprimente.


Não posso começar a pensar nessas coisas ao mesmo tempo complexas e relativamente insignificantes, como a quantidade de envelhecimento acumulada em um minuto, ou algo assim. Porque envelhecimento implica em amadurecimento [ou deveria implicar, mas enfim, outro tópico para abordagem futura, ou não], e eu continuo no mesmo nível de maturidade que tinha ontem, apesar de estar um dia mais velha. Só eu acho isso bizarro a ponto de pensar sobre?

Hm. Provavelmente.


Ps. 'Ruga' é uma palavra muito, muito feia. Me sinto meio aborígene canibal ao pronunciar.

Mas, hein?

É, então.
Sabe aquela prateleira improvisada que acabou ficando?
E o ponto que sua mãe deu há um ano na barra da calça só até levar na costureira pra arrumar?
E aquela caderneta velha que você só levou pra aula todos os dias do ano, até dar tempo de ir comprar um caderno decente?
E o varal remendado que foi colocado na sua casa no dia que você mudou para lá, no final do ano retrasado, só até colocar outro com calma?
[Não sabe? Que sem graça.]
Pois é. Bem-vindo ao provisório definitivo.

Provisoriedade é tudo

Se é que essa palavra existe.